Hay que encontrar un sentido nuevo
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viernes, 29 de junio de 2018
Resignificarse
Hay que encontrar un sentido nuevo
jueves, 28 de junio de 2018
Usted
usted que encandila el cielo con la bella luz de su alma
usted que es una estrella encendida en el medio del alba
usted que es fuego puro ¿me daría su calor?
Usted que va con la luna escondida en su espalda
usted que tiene a la noche enamorada de su falda
usted que sabe que soy caos y sin embargo me da calma
¿usted me alumbraría en esta noche, por favor?
Usted que es un eclipse, un beso entre el sol y la luna
usted que es un poema que mata al cielo de ternura
usted que es para la Tierra un pedacito de fortuna
¿eclipsaría su boca a la mía para hacerme brillar mejor?
martes, 26 de junio de 2018
Otra cabeza
lunes, 25 de junio de 2018
Entrega
sábado, 2 de junio de 2018
Cada día que te extraño
Hace tiempo que no escribo
poesía bien borracho
porque hace rato que no vivo
haciendo el mamarracho
pero hoy me importa un choto
hago la mama y hago el rancho
porque hace tiempo que estoy roto
y ya no sé lo que es ser macho
y me desangro entre palabras
con este vino hijo de puta
que me arranca y que me para
y me pierde en cualquier ruta
y recuerdo viejos tiempos
cuando ebrio te escribía
sin rimar ningún momento
y sin embargo era poesía
Y me acuerdo de tu cara
brillando entre toda la mierda
haciendo que el mundo girara
y que vivir valiera la pena
Y recuerdo tantas cosas
y no olvido aunque sea en vano
que en mi vida fuiste una rosa
en el medio de un pantano
en el medio de una cloaca
en el medio de un desierto
En mi vida fuiste un ancla
en el naufragio más incierto
pero te fuiste como si nada
cuando te amaba como si todo
en un mundo que hace cagada
y se lava las manos con lodo
en un mundo que peca de injusto
donde sobran más males que bienes
donde hay menos sorpresas que sustos
donde Dios casi nunca interviene
En un mundo sarpado en oscuro
en un mundo que no para un cacho
en un mundo tan loco y tan duro
que te deja escribiendo borracho
Un mundo que me recuerda
que mi pecho rimaba con tus tetas
y que por escribir unas rimas de mierda
me hace creer que soy poeta
En un mundo que tarda casi
cuatrocientos días cada año
pero dura mil años fácil
cada día que te extraño